Ho smesso di preoccuparmi e meravigliarmi. Sullo stato delle cose, sul cattolico medio. Qua tutti quanti stamo a fa’ lezioni universitarie sui massimi sistemi a gente che avrebbe bisogno delle tabelline e dell’alfabeto per arrivare in terza: una lotta contro l’analfabetismo religioso non contro le sfumature teologiche fra sapitori delle secrete cose, questa è la lotta che ci spetta, dopo 2mila anni, e tutto il resto appare noia, peggio: irrilevante. Inutile.

E quando ti accorgi di tutto questo che fai? Come puoi cominciare a raccontare tutto da capo? Senza annoiare, mantenendo acceso il cervello rasettato di ogni elemento cristiano. E’ un disastro, una missione impossibile. Allora non resta che testimoniarlo. Quando a scuola la maestra capiva che le nostre teste vuote erano indisponibili a ricevere niente altro, allora passava allo spettacolo, ci narrava della sua vita, della sua esperienza. Dentro certe volte ci metteva la morale. Ma era un rimedio provvisorio, mezzo disperato.

La noia può essere il nemico peggiore di ogni fede.

Quando un amico ti dice “ho visto Narnia 2, ma perché dicevi che il leone del Narnia 1 rappresentava Gesù Cristo?“.

E io a lui: “Perché è un giusto, che si sacrifica per le colpe di tutti e il tradimento di uno e fra mille umiliazioni muore ad opera del male, ma il male non può vincerlo davvero e il giorno dopo resuscita?“.

E lui a me: “Ma in Narnia 2 adorano il leone come un dio e, fra l’altro, poteva essere Bubbha, chiunque altro“.

E io a lui: “Ma l’autore, Lewis, è anglo-cattolico, e cristiano è il racconto che ha voluto scrivere“.

E lui a me: “Ma considerano il leone come un dio non come Gesù“.

E io a lui: “Perché Cristo che è?“

E lui a me: “Cristo è… beh è un uomo mica è dio, tant’è che muore“.

E io a lui: “E risorge. Forse perché essendo Lui una delle tre Persone della Trinità che sono sempre Una, è sempre Dio?“.

E lui a me: “Che?… non ti capisco… boh!”.

Questo è un cattolico medio. Oggi. Come fai a spiegare a uno così tutto daccapo, vincendo i suoi sbadigli? Uno che è cattolico da una vita, ma ignora che il suo Dio si chiama Gesù Cristo,  anzi,  ignora proprio che Gesù sia Dio? Al contempo, però,  è convinto che il principe Buddha sia un dio, non per lui, s’intende, per gli altri, ontologicamente, nei fatti. Cosa vuoi spiegare a uno così? Come si fa?

In realtà, un espediente ci sarebbe, ho notato:l’allucinante crudele bellezza della Chiesa, il vellicare gli antichi ricordi infantili degli ultimi cattolici che gli hanno testimoniato in illo tempore la loro fede. Camminare in una grandiosa barocca chiesa cattolica, spiegargli i misteri dei suoi simboli: questo lo affascina. Fermarsi dinanzi alla rappresentazione iconografica di una santa Rita… e allora lui ricorda, pieno di meraviglia, con tenerezza, fiducia, della sua cara nonna che l’ha cresciuto, nata quando ancora c’era la religione e la chiesa e la fede cattolica, quando le casalinghe della città erano tutte “devote a santa Rita”, la santa delle vedove, degli impossibili, di ogni frustrazione domestica. Lui ricorda, con riconoscenza, affetto e struggimento: “Santa Rita… mia nonna ne era tanto devota, mi portava in pellegrinaggio a Cascia”. È l’unico momento in cui riesce ad essere cattolico, l’unico modo possibile. Ecco, da lì si può cominciare: dagli esempi concreti della nostra fede, mescolata all’affetto. Ma possiamo fare ben poco in una sfera tanto intima.

Aveva ragione il successore del cardinale Ratzinger a Monaco, il card. Wetter, il quale diceva che l’elemento fondamentale per l’educazione cattolica non erano stati nei secoli né i vescovi, né i preti, ma le madri (o le nonne)… quando c’è stata la rottura nella trasmissione della fede proprio con il ruolo delle madri ridotto a un scimmiottamento, allora la linfa della fede trasmessa in famiglia è venuta a mancare.

E aveva ragione pure papa Francesco quando in modo disarmante ha ammesso la situazione non solo da “ospedale da campo” ma di disfatta totale del cristianesimo occidentale, laddove ci troviamo nella situazione paradossale, opposta all’aritmetica della parabola, di dover abbandonare l’unica pecorella che non si è smarrita per andare alla ricerca delle 99 smarrite.